Le fantome

Dans les parages traîne un fantôme
La mort suivant son passage
Il transmet subtilement ses symptômes
Nous unissant tous sur son sillage

Partout, il y a de la brume.
Partout, il y a de l'amertume.
Toujours, il y a de la pluie
Toujours, il y a de l'ennui

Tout a changé, rien n'est pareil :
Le beau est rendu gris
Les enfants ont vieilli
Le vivant est livré à l'inertie

Chaque année, il est là
Chaque année, il revient
Chaque année, il m'éteint.
Je t'ai reconnu, Novembre.